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Subir cuesta arriba descalzo

sobre un asfalto de vidrio,

es así que se siente

intentar tu perdón.

Arrodillarse y pararse

trescientos sesenta días incontables,

sucesivamente e indeseables.

Como tener la boca seca,

y la lengua perpleja,

de tanto implorarte

que des de beber

a mi sed inconstante.

Secarse las lágrimas con fuego,

y tener de disparo cada latido,

históricos y confundidos.

Llorarte con ácido

y sentirte en la piel:

perforar y enloquecer.

Como si la fe me esquivara,

y la parca me encontrara.

Como si yo buscara pero no me animara.

Y si la suerte me acompañara…

tal ves mañana pueda,

Correr hasta tu casa.

Cantar una canción.

Y decirte que te amo.

Sentir miento.

Un sentimiento que se enreda , se duerme y se amontona.
Un sentimiento que se escurre entre los dedos , se mezcla y escapa.
Se disfraza.

De vez en vez , se cuelga de alguna palabra
para no acribillarse en una mentira pasada.

Un sentimiento totalmente transformado,
diferente que nos hace indiferentes.
Un sentir inexperto y cobarde.
Diferente.

Que perturba en el interior ,
y nos invita sentirnos inferior.
Diferente.

Tanto, que no sabemos como afrontarlo.
Tanto ,que el miedo invadió al cambio.
Diferente.

Un sentimiento que nos obliga a fingir todo el tiempo,
para ayudar a mentirnos y mantenernos en contacto.
Para demostrales pero no demostranos,
que yo siento , ¿y vos sentís? ...
sin diferencias.
y que yo siento,

y que yo siento ...